tag:blogger.com,1999:blog-35295393128053898962024-03-12T17:12:19.429-07:00Blog del Taller de CartagoGrupo de poetas fundado en 1996, año desde el que se reúne en la calle de Cartago, Lomas estrella, en la ciudad de México.César GUERRERO ARELLANOhttp://www.blogger.com/profile/09349464048767024492noreply@blogger.comBlogger32125tag:blogger.com,1999:blog-3529539312805389896.post-72241145557923116342009-12-01T08:13:00.000-08:002009-12-01T08:13:53.829-08:00El taller de Cartago ofrece lectura en Mérida, Yucatán<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiC9Dbmv3bWkSAvRdOZBbTonvap0bK_eZd389Vn5kcgTge-UTll6dO_2EkiqItNJWAw2wTteET2Kwu2nokf01cbjuztaU68m-9x4XjElxCm_MtAl0AvACEkadR5mHftXcRQnKbLVx6nqfpS/s1600/DSC03973.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiC9Dbmv3bWkSAvRdOZBbTonvap0bK_eZd389Vn5kcgTge-UTll6dO_2EkiqItNJWAw2wTteET2Kwu2nokf01cbjuztaU68m-9x4XjElxCm_MtAl0AvACEkadR5mHftXcRQnKbLVx6nqfpS/s400/DSC03973.JPG" yr="true" /></a><br />
</div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: xx-small;">De Izq. a Der.: Nataly Montiel, ..., María Eugenia Rodríguez Gaitán, María Ella Gómez Rivero, Mónica Suárez. </span><br />
</div><br />
Mérida, Yucatán. 25 de noviembre de 2009. Con el respaldo de SIPEA YUCATAN, las poetas del Taller de Cartago, María Eugenia Rodríguez Gaitán, Nataly Montiel, María Ella Gómez Rivero y Mónica Suárez, ofrecieron una lectura de poesía para conmemorar el "Día Mundial de la No Violencia Contra las Mujeres" en el Centro Cultural "José Martí" de esta ciudad, en una velada que inició a las 20.00 horas y concluyó casi dos horas más tarde. El evento contó con el valioso apoyo del Ayuntamiento de Mérida, a través de su Director de Cultura, el poeta Róger Heyden Metri Duarte. <br />
<br />
Correspondió a María Eugenia Rodríguez Gaitán dar inicio al recital, siguiéndole Nataly Montiel y María Ella Gómez Rivero, mientras que la conclusión estuvo a cargo de Mónica Suárez. Los poemas leídos pertenecen a la Antología "Senderos de Dido", editada por la Universidad Nacional Autónoma de México (UNAM) y que ha sido presentada en diversos foros del país, entre los cuales destacan la Sala Manuel M. Ponce del Palacio de Bellas Artes, en la ciudad de México. <br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrCeY5hzGgS-9Icli_0oyOt0Nqb-BrFVB4eYR55s2QyBuKHrt-ge0v8LPoI734xpK2tRKMxA5DdAy6GxWavug1j7xpgzYEcYQGYHlA5qxysYWUTs0kGTvU0R0yptSk3mvDWUztl3kbqIRf/s1600/DSC03967.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrCeY5hzGgS-9Icli_0oyOt0Nqb-BrFVB4eYR55s2QyBuKHrt-ge0v8LPoI734xpK2tRKMxA5DdAy6GxWavug1j7xpgzYEcYQGYHlA5qxysYWUTs0kGTvU0R0yptSk3mvDWUztl3kbqIRf/s400/DSC03967.JPG" yr="true" /></a><br />
</div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: xx-small;">De Izq. a Der.: Nataly Montiel, Mónica Suárez, María Eugenia Rodríguez Gaitán y María Ella Gómez Rivero.</span><br />
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"Jirones de Viento", "Ánfora" y "Apenas brizna", fueron algunos de los poemas leídos por María Eugenia Rodríguez Gaitán; Nataly Montiel ofreció "Llégame viento", "Tu sombra en la huella de mis dedos" y "El golpe". Cuando le tocó el turno a María Ella Gómez Rivero, la poeta resaltó que el primer poema que iba a leer "Párpados en luto" estaba dedicado a las muertas de Juárez y, muy especialmente, a las víctimas de la violencia, no sólo del mundo, sino especialmente de nuestro país y de su amado Yucatán. Gómez Rivero destacó que de esta forma se conmemoraba en Mérida el "Día Mundial de la No Violencia contra las Mujeres." El público reaccionó con emoción cuando la poeta leyó, con su voz tan peculiar: <br />
<br />
Y la vida continúa<br />
mientras crecen en las calles<br />
las sombras angustiadas del silencio<br />
los párpados en luto y un túmulo de tierra<br />
abandonado grita su misterio. <br />
<br />
(...)<br />
<br />
Un murmullo ahonda en la garganta<br />
es el aire que se asfixia en agonía. <br />
La tierra se cimbra con temblores<br />
de madre por sus hijas. <br />
<br />
No sé cómo llamarte, hermana mía<br />
te nombro más allá de tu ceniza<br />
y digo que luchamos hasta el alba<br />
hasta el gemido de este polvo. <br />
Hasta develar el enigma de tus muertes<br />
única en una a fuerza de ser todas. <br />
<br />
Que mis venas palpiten con tu ritmo,<br />
la noche me entregue tu cifrada cercanía,<br />
para ser la llaga que el cristal refleje.<br />
<br />
Así sea. <br />
<br />
La poeta recibió un aplauso fuerte, unánime, cariñoso y fraternal. La autora se conhibió con esa humildad que le caracteriza y, tras agradecer el aplauso, leyó "Oasis" y "Llanto Abismal". Enseguida le correspondió a Mónica Suárez finalizar la primera de tres rondas. Lo hizo abriendo con "Da Miedo", seguido de "Visita Inesperada" y concluyendo con "Sin Aroma Definido". <br />
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihzHNaqKGj3aFr3EWRR73PhEv0x3Y873U1kDZfOYh8VHstLKXtgJmGnXG2bAmUYYTFVa5FMaa-cMnGxXe21AvpbkDH-klgbS8KHX3RdGW8jYPDomMtN7YqnjdNhwSAD69vjY_dZObK0m8-/s1600/DSC03971.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihzHNaqKGj3aFr3EWRR73PhEv0x3Y873U1kDZfOYh8VHstLKXtgJmGnXG2bAmUYYTFVa5FMaa-cMnGxXe21AvpbkDH-klgbS8KHX3RdGW8jYPDomMtN7YqnjdNhwSAD69vjY_dZObK0m8-/s400/DSC03971.JPG" yr="true" /></a><br />
</div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: xx-small;">De Izq. a Der.: Nataly Montiel, Mónica Suárez, María Eugenia Rodríguez Gaitán y María Ella Gómez Rivero.</span><br />
</div><br />
Gómez Rivero, nacida en Valladolid, Yucatán, se complació en presentar a la joven poeta Melisa Bermúdez, primera alumna del Taller Cartago, Sección Mérida. El Taller de Cartago fue fundado y hospedado por María Ella Gómez Rivero en la ciudad de México por más de diez años, hasta que por motivos de salud debió mudar su residencia a la ciudad de Mérida a partir de este año. De ahí la importancia de que el resto de sus integrantes pudiesen viajar a la capital yucateca para, conjuntamente, presentar su antología "Senderos de Dido", conmemorar el "Día Mundial de la No Violencia contra las Mujeres" y presentar oficialmente la inauguración de su sección Mérida con la incorporación y participación de Bermúdez. <br />
<br />
<span style="font-size: x-small;"><em>Texto elaborado a partir de la crónica de V. José Castro Estrada/SIPEA Yucatán.</em></span>César GUERRERO ARELLANOhttp://www.blogger.com/profile/09349464048767024492noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3529539312805389896.post-71917665927885042622008-09-06T20:11:00.000-07:002008-09-06T20:18:20.915-07:003 poemas de Malú<strong>ADAGIO</strong><br /><br /><div align="right"><em>Sobre las aguas capitales del crepúsculo,<br />tejen los gatos su roja dentellada</em><br />Balam Rodrigo</div><div align="left"><br /><br />Tras un estruendo de campanas la ventana se agita,<br />vencido, un rojo lujurioso se desploma del cielo,<br />diluye el benévolo cristal las veredas de este rostro que no soy<br />mientras en adagio estremecido los violines conjuran al espacio<br />alcanzan al ferviente cometa que sublima el infinito,<br />las copas se rebozan de pájaros cansados y mudos,<br />cúmulo de alas apremiantes como hojarasca,<br />murmullos musicales acarician un pelambre oscurecido<br />y sobre el tejado somnoliento un gato agoniza la tarde.<br /><br /><br />OCT. 2007</div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"><strong>AMANDONOS</strong><br /></div><div align="right"><br /><em>Vibra la noche<br />ante la ofrenda de los cuerpos<br /></em>Socorro Trejo Sirvent</div><div align="left"><br />Frente al espejo desnudos nos amamos<br />caleidoscópico juego de colores abatió los ojos<br />y con fluidez de luz pintó nuestra nutrida piel<br />el filo del horizonte terreno se alejo con los pesares<br />y como enigmas del pasado se unieron nuestros años<br />¿quién puede reprimir el bello cuadro de estos cuerpos?<br />postrado cristal sin pudor que nos observas<br />con todo lo imperfecto de la fruta mordida y macerada<br />pero con un sabor maduro que nos hace perfectos<br /><br /><br />Mayo de 2008.</div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"><strong>GALERIA DEL CANTO</strong><br /><br />El corazón de un poeta: es tizón de madera,<br />trozo de seda que atesora lágrimas,<br />fecunda oníricos espacios.<br />Con cada latido desnuda encriptados rituales<br />y es metamorfosis de la danza ardiente, galería del canto,<br />efervescente crótalo que pliega los segundos,<br />gesticulador permanente de sensaciones y alabanzas;<br />a veces, cuchillo que desgarra cortezas y oquedades<br />ardiente magma que sella al horizonte<br />fulminante flor de piedra con textura de plumaje.<br /><br /><br />Enero de 2008</div>César GUERRERO ARELLANOhttp://www.blogger.com/profile/09349464048767024492noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3529539312805389896.post-31281804666109481282008-09-06T20:08:00.000-07:002008-09-06T20:11:22.345-07:00Taller "Mirar hacia adentro"El pasado 14 de junio se llevó a cabo el Primer Taller de Poesía Intensivo "Mirar hacia adentro" impartido por el taller de Cartago.<br /><br />Aquí algunas fotografías.César GUERRERO ARELLANOhttp://www.blogger.com/profile/09349464048767024492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3529539312805389896.post-56561176453472858692008-03-26T22:15:00.000-07:002008-03-26T22:23:23.641-07:00Del poemario "Andante nocturno"<div align="left"><span><span><strong>CUNA SOBRE ARENA<br /></strong><br />La tierra del que amo<br />es un vergel que devoró desierto, cuna fraguada sobre arena.<br />Un índice señaló el oasis y dio refugio fértil a bocas secas.<br />Isla flotante entre montañas, paraíso entre rieles.<br />Es una libertad en angulosa geografía, manantial generoso,<br />un ojo sabio fertilizó el corazón del canto<br />que calcinó la tierra de seres desafiantes.<br />Tiene el perfil del que amo,<br />tiene la tormenta de luz en su mirada<br />y el húmedo beso que floreció al desierto. </span></span></div><span><span><div align="right"><br /><span style="font-family:georgia;">Ma. Eugenia Rodríguez Gaitán.</span> </span></span></div><p><span><span><strong></strong></span></span> </p><p><span><span><strong>SAUDADE MÍA<br /></strong></span></span><span><span><br /><em>Para César Guerrero</em><br /></span></span><span><span><br />Un somnoliento sol penetra las cortinas<br />y dibuja flores en mi rostro.<br />Una nota aguda surca la estancia,<br />nostalgia con alma lusitana,<br />con esa saudade que anuncia la ausencia.<br />El arco se quiebra sobre el cello<br />y se desgarra una mano sobre las tensa s cuerdas<br />que guardan el corazón de la guitarra,<br />un acordeón respira y sonríe ocultando esa tristeza<br />que descansa en la lejanía.<br />Notas que tejen la fina tela de mi oído<br />con hebras irisadas en siete tonos diferentes.<br />O mar meu<br /> Te escucho</span></span></p><p align="right"><span><span>Ma. Eugenia Rodríguez Gaitán.</span></span></p><p><span><span></span></span> </p><p><span><span><strong>COMO CARDO</strong><br /><br />Antes de irme, llegaré al universo oculto entre mis sábanas<br />adherida como hoguera al candente sueño, beberé tu aliento,<br />junto a tu vientre me hundiré como aluvión desbocado<br />y aspiraré hasta el último vapor, consagrando la hojarasca.<br />Al marcharme, me quedará ese sabor a esencia desbordante<br />y la brisa entrará por el umbral con olor a menta y dátil.<br />Antes de vaciar el tiempo en nuestros cuerpos germinados<br />el antiguo tatuaje del deseo, quedará como cardo sembrado en las entrañas.</span></span></p><p align="right"><span><span>Ma. Eugenia Rodríguez Gaitán.</span></span></p>César GUERRERO ARELLANOhttp://www.blogger.com/profile/09349464048767024492noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3529539312805389896.post-30060702769288944992008-03-25T15:52:00.000-07:002008-03-25T15:57:31.759-07:00Presentación de las poetas del Taller de Cartago<div align="center">La Academia de Extensión Universitaria y Difusión de la Cultura<br />en la FES Zaragoza, UNAM, Invita a la<br /><br /><strong>Presentación de las poetas del “Taller Cartago”:</strong><br /></div><div align="center"></div><div align="center"> </div><div align="center">María Ella Gómez,</div><div align="center">María Eugenia Rodríguez,<br />Nataly Montiel y </div><div align="center">Mónica Suárez<br /><br /><strong>Viernes 28 de marzo, 11.00 hrs.</strong></div><div align="center"><br />Sala 1 de Seminarios, FES Zaragoza, UNAM<br /></div><div align="center"></div><div align="center">Calzada Ignacio Zaragoza esquina con<br />Av. Guelatao, frente al Metro Guelatao (Línea "A")<br /></div><div align="center"> </div><div align="center">(a un costado del Monumento “Cabeza de Juárez”)</div><div align="center">Delegación Iztapalapa</div>César GUERRERO ARELLANOhttp://www.blogger.com/profile/09349464048767024492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3529539312805389896.post-85706177276952835452008-03-04T20:09:00.000-08:002008-12-09T06:09:00.387-08:00Dos pinturas de Mónica Suárez<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizgS-KYsHuKG4kduPHMtZFbzLLTVokvucGrUcu-M330ggDwRw8veSfN4Jm4ia3UNy2dUaS4eWHzfpqyKXkJ97UnvEnBURICJxOySpQskr-3qsn-84FANfjVTqvfZlY3gvk96H13atewlGP/s1600-h/IMG_2071.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5174105381601646418" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizgS-KYsHuKG4kduPHMtZFbzLLTVokvucGrUcu-M330ggDwRw8veSfN4Jm4ia3UNy2dUaS4eWHzfpqyKXkJ97UnvEnBURICJxOySpQskr-3qsn-84FANfjVTqvfZlY3gvk96H13atewlGP/s320/IMG_2071.JPG" border="0" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJTw9-Mvut5hhyphenhyphenZF8ul_DkG2umKZ0i85kyy5vWtSWpouYfxKEB8pAHCR8UPLMf5ihREqaBPuN1p0yk2M-YyyCrfTU0trK-aFueFKJkJk92Rf6pSmALvHzE-1WkRdE-rFqmczPiMTF5yFpX/s1600-h/IMG_2068.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5174105222687856450" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJTw9-Mvut5hhyphenhyphenZF8ul_DkG2umKZ0i85kyy5vWtSWpouYfxKEB8pAHCR8UPLMf5ihREqaBPuN1p0yk2M-YyyCrfTU0trK-aFueFKJkJk92Rf6pSmALvHzE-1WkRdE-rFqmczPiMTF5yFpX/s320/IMG_2068.JPG" border="0" /></a> </div><div><div> </div></div>César GUERRERO ARELLANOhttp://www.blogger.com/profile/09349464048767024492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3529539312805389896.post-40252898351129476772007-11-09T07:45:00.000-08:002008-12-09T06:09:00.606-08:00Cartago en TulancingoLas poetas del Taller de Cartago, María Ella Gómez Rivero, Nataly Montiel, Mónica Suárez y Ma. Eugenia Rodríguez Gaitán, asistieron al <a href="http://www.tulancingocultural.cc/letras/elet07/1erencuentro07.htm">Primer Encuentro Latinoamericano de Escritores en Tulancingo, Hidalgo</a> (8 a 13 de octubre de 2007).<br /><br />En el blog del escritor veracruzano José Romero Salgado, "<a href="http://atracadero.blogspot.com/2007/10/los-poetas-tienen-la-culpa.html">Atracadero</a>", aparecen fotos, un poema de Suárez y una reseña de dicho Encuentro. Los invitamos cordialmente a visitarlo y darle una leída a dicha nota.<br /><br /><br /><br /><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5130875916433493394" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJXpPU6mpiZDgPntJFoGCWaJQqZdaVjSItuA_d_8jf-91chmeeYLAd3INxiivQTUMeXe8dAj8D2So2GtJfz-ru8nqqm_MfdXpVUXBhl-7tLPxCs8u8SBEgrtHZ92dsJURdYK_rjhtpG8An/s200/Mesa%252BM%25C3%25B3nica%252B4.jpg" border="0" />César GUERRERO ARELLANOhttp://www.blogger.com/profile/09349464048767024492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3529539312805389896.post-83150688707294012382007-09-20T14:07:00.000-07:002008-12-09T06:09:01.360-08:00Presentación del libro "Senderos de Dido"<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3-6t7603yGNNuWSDu26Y2vMvLMbM2s9LUQvSW9uhME-H6brYT4SsK11R6NhJvRrv99SEIl8E6RgkZaeEr3IsM39fmruIfIknoGP0DdxJzo67zdk0dsxKEwDmOwlNx5VW0OOZ7qwgwrU-U/s1600-h/100_0956.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5112399316083769138" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3-6t7603yGNNuWSDu26Y2vMvLMbM2s9LUQvSW9uhME-H6brYT4SsK11R6NhJvRrv99SEIl8E6RgkZaeEr3IsM39fmruIfIknoGP0DdxJzo67zdk0dsxKEwDmOwlNx5VW0OOZ7qwgwrU-U/s320/100_0956.JPG" border="0" /></a> Presentación del libro <em>Senderos de Dido</em> del Taller de Cartago. </div><div align="center">Sala Adamo Boari, Palacio de Bellas Artes, Centro Histórico de la Ciudad de México</div><div align="center">Miércoles 19 de septiembre de 2007</div><br /><br /><div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPTbkWJOMz1iBzVOdr12qQZxoDvL_2s7DOPe0pqHojaSTijpF_ET7chXQWBj7Oohmoux4-7tWSAt6974rp6isOveIecx-yhARg8PsdvBxZODhCGkUxpMicwtwx2pWZjtOVhswQIr9GBgBR/s1600-h/100_1003.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5112399131400175394" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPTbkWJOMz1iBzVOdr12qQZxoDvL_2s7DOPe0pqHojaSTijpF_ET7chXQWBj7Oohmoux4-7tWSAt6974rp6isOveIecx-yhARg8PsdvBxZODhCGkUxpMicwtwx2pWZjtOVhswQIr9GBgBR/s320/100_1003.JPG" border="0" /></a> Ma. Ella Gómez Rivero</div><br /><br /><div align="center"><div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuYu8AZW3ZNeZke5FTlhkuOxYtWA4Q_ONYdJskhgGsCWotcB3Cp_hdjXLNAAskSfGGkOKuxfttdHUjvgCt4Sv55Zglj-qmbanTvZKPgkiz9H20Bn-F-Ot5xl0b36BdHSV9S5Y7loZMCHd1/s1600-h/100_1013.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5112398817867562770" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuYu8AZW3ZNeZke5FTlhkuOxYtWA4Q_ONYdJskhgGsCWotcB3Cp_hdjXLNAAskSfGGkOKuxfttdHUjvgCt4Sv55Zglj-qmbanTvZKPgkiz9H20Bn-F-Ot5xl0b36BdHSV9S5Y7loZMCHd1/s320/100_1013.JPG" border="0" /></a> Mónica Suárez</div><div align="center"><br /><div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcAawvxLzAwwiQi11z3ZIiHL8rOGYzdh73h4ZKpjrqxQQ1gtZyDSqCyXPEWUVzYX-4t0pvH9Cdn62sACvMqW7mEarXJGbqXuINW4hFP_M66MgZCmvZm9qc6iabq8hDCFoB7qKQdhvDOnAa/s1600-h/100_0994.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5112398147852664578" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcAawvxLzAwwiQi11z3ZIiHL8rOGYzdh73h4ZKpjrqxQQ1gtZyDSqCyXPEWUVzYX-4t0pvH9Cdn62sACvMqW7mEarXJGbqXuINW4hFP_M66MgZCmvZm9qc6iabq8hDCFoB7qKQdhvDOnAa/s320/100_0994.JPG" border="0" /></a>Nataly Montiel </div><div align="center"><br /><br /><div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVHyLIu2Q9twPuU_ygPLNcUBCCoVw_XAfz5O-iNiR-rzN7psbnPLfAjfdkp_QeMR2CDxlxrFOJBoMJwh0bxaW2Ydiz-jGdnGc5m3bOyrxaWpn7UE7FLb3agxtgnz7fmuaN_bOdgOaSaWxF/s1600-h/100_0986.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5112397769895542514" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVHyLIu2Q9twPuU_ygPLNcUBCCoVw_XAfz5O-iNiR-rzN7psbnPLfAjfdkp_QeMR2CDxlxrFOJBoMJwh0bxaW2Ydiz-jGdnGc5m3bOyrxaWpn7UE7FLb3agxtgnz7fmuaN_bOdgOaSaWxF/s320/100_0986.JPG" border="0" /></a>Ma. Eugenia Rodríguez Gaitán </div><br /><div align="center"><br /><div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoym9tswLAbeb2ch5fl0BJCHRzs0FGKYUerdB9lFLgumVbdD2V3GMNqS0xIpZCsQP-HOOwynpqIYj1_J4I3pO7nuxqNIR_D7qgGvMtRewCz0sg-P5Kbkg6xQLmn3lKgA2LKQ3xpiHoyyTL/s1600-h/100_1011.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5112397486427700962" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoym9tswLAbeb2ch5fl0BJCHRzs0FGKYUerdB9lFLgumVbdD2V3GMNqS0xIpZCsQP-HOOwynpqIYj1_J4I3pO7nuxqNIR_D7qgGvMtRewCz0sg-P5Kbkg6xQLmn3lKgA2LKQ3xpiHoyyTL/s320/100_1011.JPG" border="0" /></a> Raquel Huerta Nava y Dolores Castro<br /><div> </div><br /></div></div></div></div></div>César GUERRERO ARELLANOhttp://www.blogger.com/profile/09349464048767024492noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3529539312805389896.post-14843142657056021712007-08-06T15:32:00.000-07:002008-12-09T06:09:02.198-08:00SENDEROS DE DIDO<div align="center"><strong>CORDIAL INVITACIÓN</strong></div><br /><em>Senderos de Dido</em>, antología poética de las poetas del <span style="color:#000066;">Taller de Cartago</span>, se presentará el miércoles <strong>19 de septiembre de 2007</strong>, a las <strong>19.00 hrs</strong>., en la Sala Adamo Boari del <strong>Palacio de Bellas Artes</strong>, en la ciudad de México.<br /><br /><br /><div align="center">Presentan: </div><div align="center"> </div><div align="center"><span style="color:#000066;">Dolores Castro<br />Raquel Huerta Nava<br />y las autoras</span><br /></div><div align="center"> </div><div align="center"> </div><div align="center">Entrada libre</div><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzTOiVF9IZgoPTTT_yYsr310RGriARMRfh-zTXMyWdvKJcE4Cso9eOLPVxbUsnz1IO0ymJKPrA-cq05rnsJdvpEDJL8Gyma4ktVT-Onx1vJswZlL9f5zme6obTgFKalP_GEke9pGmTS-JX/s1600-h/Senderos+de+Dido.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5095719509526669250" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzTOiVF9IZgoPTTT_yYsr310RGriARMRfh-zTXMyWdvKJcE4Cso9eOLPVxbUsnz1IO0ymJKPrA-cq05rnsJdvpEDJL8Gyma4ktVT-Onx1vJswZlL9f5zme6obTgFKalP_GEke9pGmTS-JX/s320/Senderos+de+Dido.JPG" border="0" /></a><br />Ma. Eugenia RODRÍGUEZ GAITÁN, Nataly MONTIEL, Ma. Ella GÓMEZ RIVERO y Mónica SUÁREZ. <strong><em>Senderos de Dido. Antología poética</em></strong>, FES-Zaragoza UNAM, México, 2007, 268 pp.<br /><br /><div></div><div>Este blog se complace en anunciar la publicación de la Antología <em>Senderos de Dido</em>, con nuevos poemas de las integrantes del Taller de Cartago. El libro ha sido editado por la Academia de Extensión Universitaria y Difusión de la Cultura de la Facultad de Estudios Superiores Zaragoza, Universidad Nacional Autónoma de México (UNAM), a cargo de José Antonio Durand. </div><div></div><div></div><div></div>César GUERRERO ARELLANOhttp://www.blogger.com/profile/09349464048767024492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3529539312805389896.post-21225897460713845812007-04-25T10:39:00.000-07:002007-04-25T11:51:40.738-07:00Tres poemas<strong>Visita inesperada</strong><br /><br />Ayer me visitó Tiresias,<br />estaba ciego,<br />como están los hombres cuando nacen.<br />No me habló del futuro<br />ni predijo tampoco una tragedia,<br />no mencionó a Edipo<br />ni recordó la suerte de Ulises.<br />Me vio con su mirada ciega<br />y se puso a llorar como si fuera un niño.<br /><br /><br /><strong>Volverte de papel</strong><br /><br /><div align="right"><em>In memoriam</em></div><div align="right"><em>a mi amado hermano Eduardo</em></div><br />Voy a quedarme quieta un rato,<br />a permanecer inmóvil,<br />con la mirada cerca de tus pasos:<br />aún me dueles.<br />No logro rescatarte todavía,<br />volverte de papel, hacerte niño,<br />jugar de nuevo a verte.<br />Voy a intentar de nueva cuenta<br />armar tu corazón con estos trazos,<br />tocar por un instante tu cuerpo lacerado,<br />acercarte el alivio con las manos,<br />rescatarte del fuego.<br />Voy a volverme un poco tu ceniza,<br />a morirme también contigo unos momentos<br />con los ojos abiertos<br />bajo el telón del mar que te cobija.<br />Voy a intentar acercarme otra vez<br />muy lentamente, con cuidado,<br />para no despertarte con mi llanto.<br /><br /><br /><strong>Cementerio de nubes</strong><br /><br />He abierto el libro de mis muertos:<br />desde el cementario blanco de las nubes<br />me persiguen sus ojos pálidos.<br />Las sombras de sus dedos se levantan.<br />¿Qué hacer?<br />La tristeza es un tronco con raíces,<br />he intentado anclar el llanto;<br />pero el alma nunca es tierra firme<br />me persiguen sus ecos de agua, me hundo.<br />Me hundo allí,<br />donde las sombras cansadas de su altura,<br />se han disuelto en transparente arroyo.<br />Su bautismo me quema porque sigo viva<br />y la charca que me separa de mis muertos<br />continúa impenetrable.<br />¡Que no corra tras ellos!, me aconsejan<br />y la muerte se ríe, se ríe.<br /><br /><br /><div align="right">Mónica Suárez. </div><div align="right">Poemas publicados en la revista <em>La Siega. Literatura, arte, cultura</em>, No. 13, abril 2007, Barcelona (<a href="http://www.lasiega.org">www.lasiega.org</a>).</div>César GUERRERO ARELLANOhttp://www.blogger.com/profile/09349464048767024492noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3529539312805389896.post-65631591108489533302007-04-12T08:54:00.000-07:002007-04-12T09:01:24.544-07:00Cirios celebrantesMis horas atraviesan el memorial de los días<br />son carta astral que se apostó en el tiempo<br />me regalan puños de alpiste y cantos de gorriones<br />aceras húmedas de corazones arrinconados<br />pasajeros que perdieron el destino de las aves<br />un cuenco abierto donde nacen las pasiones<br />una lluvia impertinente donde conjuran los cielos acerados<br />una casa y sus ventanas que pintan al oeste malva<br />aquí donde la noche templa en el fuego las caricias<br />aquí donde los cuerpos son cirios celebrantes<br />y un poema que asoma por la puerta siempre abierta.<br /><br /><div align="right">Ma. Eugenia Rodríguez Gaitán</div><div align="right">Poema publicado en la revista <em>Isla Negra</em>, No. 99, abril de 2007, Lanusei, Italia. <a href="http://isla_negra.zoomblog.com">http://isla_negra.zoomblog.com</a> </div>César GUERRERO ARELLANOhttp://www.blogger.com/profile/09349464048767024492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3529539312805389896.post-7042620156609543022007-03-20T19:12:00.000-07:002007-03-21T08:42:46.282-07:00Entrega de Premios a miembros del Taller de CartagoEl Taller de Cartago se complace en invitar a los lectores de este blog a la ceremonia de premiación del <em>Sexto Concurso Interno de Poesía</em> y del <em>Sexto Concurso Interno de Cuento del Club de la Pluma del Ganso </em>ya que durante la misma Mónica Suárez, María Ella Gómez, María Eugenia Rodríguez Gaitán y Nataly Montiel recibirán de manera oficial, respectivamente, 1er, 2do, 3er lugar y Mención del Concurso de Poesía y Mónica Suárez recibirá también el 1er lugar del Sexto Concurso Interno de Cuento del mismo Club.<br /><br />La premiación se hará en el marco del desayuno mensual del Club de la Pluma del Ganso correspondiente a abril. Si se desea, el buffet tiene un costo de 120 pesos para beneficio del Club y no es obligatorio su consumo.<br /><br /><br /><div align="center"><strong>Sábado 31 de marzo de 2007</strong></div><div align="center"><strong>10:00 hrs.</strong> </div><div align="center"></div><div align="center">Hotel <em>Vía Veneto</em></div><div align="center">Tlalpan 1561 </div><div align="center">(dirección norte-sur)</div><div align="center">Metro Ermita</div>César GUERRERO ARELLANOhttp://www.blogger.com/profile/09349464048767024492noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3529539312805389896.post-29817226075072939642007-03-20T18:59:00.000-07:002007-03-21T08:43:06.512-07:00Resultados del Taller de Cartago en los Concursos de Poesía y Cuento del Club de la Pluma del GansoLas poetas del Taller de Cartago, Mónica Suárez, María Ella Gómez, María Eugenia Rodríguez Gaitán y Nataly Montiel obtuvieron, respectivamente, 1er, 2do, 3er lugar y Mención en el <em>Sexto Concurso Interno de Poesía del Club de la Pluma del Ganso</em>.<br /><br />Asimismo, Mónica Suárez obtuvo también el 1er lugar en el <em>Sexto Concurso Interno de Cuento </em>del mismo Club.<br /><br />El siguiente es el detalle de los resultados:<br /><br /><div align="center"><strong>SEXTO CONCURSO INTERNO DE POESIA DEL CLUB DE LA PLUMA DEL GANSO 2007</strong></div><div align="center"><strong>Jurado</strong>: Antonio Delgado y Dolores Valdepeñas</div><br /><strong>Primer lugar</strong>: "Todo es fuego", de Brasa Eterna<br /><strong>Segundo lugar</strong>: "Mar saturnal", de Thera Jaime<br /><strong>Tercer lugar</strong>: "Otoño oficiante", de Josefina del Bosque<br /><strong>Mención</strong>: "Tu huella en la sombra de mis dedos", de Edith Hidalgo<br /><br />Brasa Eterna es <strong>Mónica Josefina Suárez Romero</strong> (Taller de Cartago)<br />Thera Jaime es <strong>María Ella Gómez</strong> (Taller de Cartago)<br />Josefina del Bosque es <strong>María Eugenia Rodríguez </strong>(Taller de Cartago)<br />Edith Hidalgo es <strong>Nataly Montiel </strong>(Taller de Cartago)<br /><br />Febrero 2007<br /><br /><br /><div align="center"><strong>SEXTO CONCURSO INTERNO DE CUENTO DEL CLUB DELA PLUMA DEL GANSO 2007</strong></div><div align="center"><strong>Jurado</strong>: Rodrigo Quijada y Antonio Delgado</div><br /><strong>Primer lugar</strong>: "Laura Luna", de Mitzi<br /><strong>Segundo lugar</strong>: "La ronda", de Abra Palabra<br /><strong>Tercer lugar</strong>: "Clavadista", de Ometeotl<br /><br />Mitzi es <strong>Mónica Josefina Suárez Romero </strong>(Taller de Cartago)<br />Abra Palabra es Queta Navagómez<br />Ometeotl es Adán Salgado Andrade<br /><br />Febrero 2007<br /><br />Los resultados fueron divulgados el pasado 7 de marzo mediante correo electrónico por Dantón Chelén Franulic, Editor de la <em>Revista La Pluma del Ganso</em> y director del <em>Club de la Pluma del Ganso</em>.César GUERRERO ARELLANOhttp://www.blogger.com/profile/09349464048767024492noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3529539312805389896.post-53202651743135205432007-03-20T18:53:00.000-07:002007-03-21T08:42:22.307-07:00Laura Luna (1er lugar, cuento)<a name="_Toc488680226"></a><br />-La noche en que naciste, te comiste a la luna, por eso tienes esos ojos tan grandes -le había dicho su madre desde niña.<br /><br />-Ayer volviste a caminar dormida. Te encontré en el patio. Por las noches tendré que echarle llave al zaguán, no te vayas a salir un día y te pase algo. Francamente no sé de dónde sacaste lo sonámbulo: en mi familia no hay ninguno, tampoco en la de tu padre que yo sepa. ¡Y ya ves, todos tus hermanos son normales!<br /><br />Laura no escuchaba ya la voz de Mercedes, recordaba la enorme masa blanca resbalándose por su cuerpo, el fino polvo húmedo, la claridad azulada componiendo infinidad de nuevas melodías.<br /><br />-Apúrate con esos platos, no tengo donde poner los otros. ¡Laura! ¿Otra vez soñando despierta? ¡Ay niña, no sé a quién saliste!<br /><br />Laura podía pasar las noches enteras frente a la ventana abierta de su cuarto mirando el disco de plata, su halo apenas perceptible danzando suavemente en el fondo azulado, podía sentir aquel cosquilleo que siempre la hacía estornudar.<br /><br />Algunas noches la luna no se veía, en esas ocasiones cerraba los ojos y en su interior rodaba: lenta, fresca, brillante. ¡Si pudiera regresar a ella!, sería feliz. El mundo le era ajeno, sólo una sucesión de minutos sin sentido, un lugar absurdo en donde la gente parecía perdida.<br /><br />-¡Ay, comadre! No sé qué le pasa. Siempre ha sido muy rara, desde chiquita era diferente. Ya ve lo que pasó en la primaria, sus maestros pensaban que algo andaba mal con ella, no era buena alumna, su maestra de tercer año nos dijo que toda la vida estaba distraída. A veces me arrepiento de no haberle hecho caso de meterla a una escuela especial; pero, José y yo pensamos que simplemente no tenía cabeza para la escuela, a muchos les pasa y no están enfermos. ¡Me preocupa tanto! No se crea, bien que me doy cuenta de lo que dice la gente y la verdad es que muchas veces yo también creo que está loca, hasta sus hermanos la rechazan. No se comporta como cualquier muchacha de su edad. Ya tiene dieciséis años y no le llaman la atención los muchachos ni los vestidos bonitos ni las fiestas, casi ni sale. Además, me da pena hasta decirle; pero por las noches, la he visto varias veces en el patio con la boca y los brazos abiertos hacia arriba, como si esperara algo. Cuando era niña, le decía de juego que cuando nació se comió a la luna; la tonta se lo creyó, me imagino. A veces me siento culpable. Aunque la verdad es que, fíjese usted: cuando ella nació pasó algo extraño. Esa noche había una luna tan grande que parecía estar adentro del cuarto, encima de mí, lo recuerdo bien porque me asusté. El parto fue tardado y doloroso, como si la niña no quisiera salir, la sentía encajárseme entre las costillas, muy arriba y cuando por fin la criatura salió, vi a la luz de aquella luna tan blanca, como que le faltaba el aire y luego vi clarito, le juro, comadre, clarito, como una nubecilla de aquel polvo blancuzco se le metió por la boquita y los ojitos, porque Laura nació con los ojos abiertos, bien abiertos, y fue hasta entonces cuando soltó el chillido, fue algo muy raro. A lo mejor nada más fue una figuración; pero nunca se lo conté a José, ni a nadie. La verdad, comadrita, ya no sé qué hacer con ella, cada vez me da más miedo.<br /><br />Tenía meses que Mercedes evitaba salir con ella, pues también para los vecinos su hija era una enferma. Mercedes, se sentía señalada: la locura de su hija la llenaba de culpa, de vergüenza. Tanto ella como José pensaban con tristeza que su hija jamás podría llevar una vida normal. Cada día que pasaba Laura se mostraba más retraída y las escapadas nocturnas eran tan frecuentes que debieron turnarse para vigilarla por miedo a que le sucediera algo o provocara algún accidente.<br /><br />La tarde en que fueron por ella, Laura repasaba, con las puntas de los dedos el contorno de la luna en un libro de geografía. Oyó detenerse una sirena en frente de la casa, al principio no le prestó atención; su madre la miró de forma extraña, parecía nerviosa, exaltada. No obstante, Laura permaneció tranquila con el libro en las piernas. Cuando dos hombres la sacaron de su casa, Mercedes le aseguró: Es por tu bien, vamos a ir a visitarte.<br /><br />En aquel horrible lugar los días eran eternos. Pronto comprendió que era distinta hasta de las locas: sus miradas perdidas; las frases incoherentes que de pronto surgían entre sus gritos, la espantaban; sobre todo cuando aquellas crisis se transformaban en violentos ataques que se estrellaban como olas embravecidas contra arrecifes invisibles. Aquel sitio perturbador le causaba pánico; sin embargo, había logrado construir un mundo propio. Se aislaba lo más posible; muchas veces lograba engañar a las cuidadoras y no tomaba los medicamentos; constantemente se fingía dormida: cerraba los ojos y se aferraba a lo único conocido: el mar blancuzco rodando por su cuerpo, entremezclándose en sus pulmones, tranquilizante, frío como nube deshebrada en donde podía refugiarse hasta la noche, entonces todo cobraba sentido pese a los pasillos sucios, estrechos, mal olientes; las camas casi una encima de la otra; los gemidos de sus compañeras delirantes; la malla de alambre cubriendo las ventanas; la estrecha vigilancia; el temor a ser descubierta mientras se bañaba de luna en un reducido patio, del cual había robado una llave, mientras se la bebía o la acariciaba escapando del encierro, venciéndolo porque se iba lejos de allí, de ese tiempo, del espanto, del dolor que le provocaba el que sus padres la hubieran abandonado allí.<br /><br />A veces, un pensamiento martillaba su cabeza: Tal vez mis padres tuvieron razón al recluirme por tener a la luna adentro, después de todo por qué más pudieron encerrarme, abandonarme en un lugar como éste. Nunca hice daño a nadie. Sólo soy diferente: la gente no quiere a las personas distintas, por eso estoy con las locas. La diferencia es peligrosa.<br /><br />Lentamente el tiempo fue perdiendo su forma, los días se repetían sin fecha, iguales unos a otros en aquella pesadilla. El consuelo siempre se ocultaba en las noches, lejos de las manecillas absurdas de los relojes, de los sueños moribundos. No supo cuanto tiempo pasó allí.<br /><br />Cuando regresó a su casa, comprobó que sin duda había sido mucho. Ella también había cambiado: su rostro endurecido por las experiencias vividas durante el encierro carecía ya de la tez suave, lustrosa; las curvas de su cuerpo no eran firmes; además todo había cambiado, sus hermanos se habían ido. Mercedes se hallaba postrada, envejecida, muy grave. Su padre se notaba cansado, parecía ser el único arrepentido por haber dejado que la llevaran al manicomio.<br /><br />-Tengo a la luna dentro y no estoy loca –José la miró con sobresalto, mas no dijo nada. Jamás volvería a internarla aunque estuviera loca de remate. En cuyo caso, su locura parecía inofensiva, casi graciosa.<br /><br />-La noche en que naciste, te comiste a la luna –su madre siempre se lo había dicho, ahora no podía hablar más, estaba como dormida dentro del ataúd gris perla: Mercedes callaría para siempre.<br /><br />Las voces la arrancaron de sus pensamientos. El olor perfumado de los cirios, el café y el humo de los cigarrillos formaban un enjambre irrespirable. Laura hizo un gesto violento con las manos: como si quisiera arrancarse del cuerpo el ambiente pesado lo mismo que una losa. Todos estaban allí, sus cuatro hermanos con sus respectivas familias, su padre: todos la miraron fijamente, en sus ojos pudo leer el temor, la repulsión que les causaba. Sus miradas le oprimieron el pecho.<br /><br />Necesitaba aire.<br /><br />En silencio salió al patio de su infancia. Peinó el cielo con la mirada en busca del disco gigante y natural de la noche, sin embargo, no pudo hallarlo: cerró los ojos; el cansancio; la soledad de tantos años estallaron en un gemido. Por primera vez se sintió abandonada por lo único cierto para ella: era como si su luz se hubiera apagado de repente. Una lágrima se asomó entre sus párpados apretados.<br /><br />Cuando regresó a donde yacía Mercedes, todos la vieron con espanto. Ella no se detuvo, pasó de largo sin mirar a nadie, en sus labios pálidos vibraba una sonrisa: nadie volvería a llamarla loca. Con lentitud abrió el ataúd y colocó sobre el pecho de su madre, un trozo brillante, pulido, de la luna que derramara momentos antes.<br /><br /><div align="right"></div><div align="right">Mónica Suárez</div><div align="right">"Laura Luna" obtuvo el <em>1er lugar</em> del <em>Sexto Concurso Interno de Cuento del Club de la Pluma del Ganso</em>, México, 2007. </div>César GUERRERO ARELLANOhttp://www.blogger.com/profile/09349464048767024492noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3529539312805389896.post-21837651627632018452007-03-20T18:46:00.000-07:002007-03-21T08:37:39.321-07:00Todo es de fuego (1er lugar)<strong>Todo es de fuego</strong><br /><br /><strong>I</strong><br /><br />Fuego:<br />otra vez las llamas<br />que se estiran<br />hasta alcanzar<br />la carne con sus lenguas.<br />Estructura de huesos<br />se calcina:<br />todo se desquebraja<br />y es ceniza.<br />Dentro de mí<br />surge el incendio.<br /><br /><strong>II</strong><br /><br />Soledad de fuego<br />cenizas vierte,<br />llama que lame desconsuelo,<br />aire caliente,<br />llaga en el sueño,<br />brazos inertes.<br />Soledad de duelo<br />fuego me prende.<br /><br /><strong>III</strong><br /><br />Ardo:<br />arden la piel y los recuerdos,<br />las brasas de los ojos que aún te miran.<br />Arde el silencio<br />en las palabras consumidas,<br />la pira de la lengua y el aliento,<br />el contorno de los labios, las mejillas.<br />Arde el órgano del pecho<br />con el cristal de tu nombre que se quiebra.<br />Arden todos los ángulos del cuerpo<br />y el alma que se escurre en sus orillas:<br />todo es de fuego<br />y ardo, hasta dormirme en la ceniza.<br /><br /><br /><strong>Temor de ser ave</strong><br /><br />Hay quien se espanta de ser pájaro,<br />de remontar los aires con las manos mutiladas<br />y en su lugar oscuras alas<br />regadas con la sangre del poema.<br /><br />Hay quien le teme al pico curvo y carroñero<br />que hurga entre las vísceras del cielo<br />y en el infierno de ser rapiña y ave<br />sólo puede alimentarse de su verbo.<br /><br />Hay quien se asusta del ruido de sus alas<br />cuando camina como albatros torpe y fiero<br />sin atreverse a deshojar el aire alterno<br />con graves aletazos de su verso.<br /><br /><br /><strong>Noche infinita</strong><br /><br />Qué tristeza sin centro deambula en las esquinas,<br />aletea en el viento estacionado,<br />en el coágulo de luz que se consume a sí mismo.<br /><br />Qué triste lápida inicia este cortejo,<br />esta muerte metódica y precisa,<br />este golpear de ola en el recuerdo<br />de la soledad del mar de los espejos<br />que se resiste a ahogarse en la agonía.<br /><br />Qué tristeza ha anidado en el hueco del pecho,<br />en la cuenca del ojo que carece de luna<br />y se convierte en noche perpetua<br />sin que ninguna luz bese su frente oscura.<br /><br /><br /><strong>Déjale entrar</strong><br /><br />Te llama,<br />desde la lluvia perpetua del diluvio,<br />desde el enjambre de estrellas que no alcanza.<br /><br />Pinta su piel con tu silencio ardiente.<br />Es un ángel de fuego que te marca<br />con el pincel dorado de sus ojos<br />y ahoga su sed doliente entre tus labios.<br /><br />Déjale entrar, franquear la sombra<br />de tu mortal y frágil paraíso.<br /><br /><br /><strong>La palabra</strong><br /><br /><strong>I</strong><br /><br />La palabra me brinda<br />el placer de rondarte.<br />Si mi piel fuera tinta<br />que pudiera marcarte<br />y mis ojos los libros<br />que en las noches abrieras,<br />me volvería alfabeto<br />para que me leyeras.<br /><br /><strong>II<br /></strong><br />La palabra me apresa<br />y me da libertades.<br />Quién pudiera ser signo<br />que tu boca eligiera,<br />qué papel no sería yo<br />si tu pluma escribiera<br />la verdad de mi vida<br />con tu firma y tu huella.<br /><br /><strong>III</strong><br /><br />Me convertiría en índice<br />de tus noches hambrientas,<br />pero soy sólo letra<br />que no incendia tu lengua.<br /><br /><br /><div align="right">Mónica Suárez</div><div align="right">Estos poemas obtuvieron el <em>1er lugar</em> en el <em>Sexto Concurso Interno de Poesía del Club de la Pluma del Ganso</em>, México, 2007.</div>César GUERRERO ARELLANOhttp://www.blogger.com/profile/09349464048767024492noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3529539312805389896.post-14363534100876242512007-03-20T18:44:00.000-07:002007-03-26T08:34:46.047-07:00Mar saturnal (2do lugar)<div align="left"><span><strong>MAR SATURNAL</strong><br /><br />Mar saturnal,<br />arenas,<br />recuerdos febriles,<br />quereres en vaivén de nave atormentada,<br />pleamar de pestañas como señuelos,<br />húmedo placer.<br />Candente ola de un amanecer lunar.<br /><br /><br /><strong>DETRÁS DE LOS CRISTALES</strong><br /><br />El viento confía en el estío medieval<br />de mi cansancio.<br />Arde en el invierno sin tregua<br />la madera solidaria con mis huesos<br />y reza conmigo la oración<br />sin lluvia fértil que la escuche.<br /><br />Plena de pasiones vengo y plena de pasiones voy<br />soy viajera que busca detrás de los cristales<br />el reflejo de estrellas indigentes<br />en la vastedad del océano.<br /><br />Qué importa si no contemplo la taciturna luna<br />ni la estrella dominante en el cielo inoportuno<br />si puedo, a cambio, con antorchas en mis manos,<br />interrogar al mar sobre el tiempo del alba y de la noche.<br /><br /><br /><strong>VINO DE LOS MARES</strong><br /><br />Un día cualquiera llega el hastío,<br />hiedra pegada a nuestra espalda,<br />guardiana fiel de la amargura,<br />enredadera solidaria.<br /><br />Duelen las heridas;<br />sólo el rumor de alas en la mente<br />y el vino rojo de los mares<br />alejan la locura del instante<br />perdido en espirales de memoria.<br /><br /><br /><strong>LLUVIA PRIMIGENIA</strong><br /><br />Es abril y sólo abril puede saber el sabor de un beso<br />y el vago deseo que se insinúa en la piel<br />cuando la lluvia primigenia cubre el almendro<br />y el huele de noche hace que el viento traiga<br />cantos de gaviotas extraviadas, acento de trinos,<br />nostalgia de arena, antojo de gitanos en viaje lunar.<br />Es abril aunque el otoño sea.<br /><br /><br /><strong>DILUVIO</strong><br /><br />La noche llora sin cesar<br />anega la calma y despierta<br />inquietudes que alarman la fe.<br />Gotas de lluvia danzan como amuletos,<br />anuncian trofeos de pantanos.<br />La luna se agita con historias perdidas:<br />marchita el silencio,<br />despierta lejanos diluvios<br />y rescata espejos olvidados.<br /><br />La noche gotea el sueño,<br />narra el pasado.<br /><br /><br /><strong>OASIS</strong><br /><br />Soy esa mujer:<br />la que surca sin miedo al castigo<br />horizontes prohibidos, lejanos.<br />Viajo sin medir el rumbo.<br />Llegará el momento de esparcir el llanto<br />y sobre mis cenizas el verde olivo.<br /><br />A los antiguos retos que me visten<br />canto mis soledades.<br />Confío mis secretos a los viajeros<br />que como yo, llegan al oasis<br />y buscan higos maduros para saciar<br />el deseo crepitante de los sueños.<br /></span></div><div align="left"><span></span> </div><div align="right"><span>María Ella Gómez Rivero<br />Estos poemas obtuvieron el 2do lugar en el <em>Sexto Concurso Interno de Poesía del Club de la Pluma del Ganso</em>, México, 2007. </span></div>César GUERRERO ARELLANOhttp://www.blogger.com/profile/09349464048767024492noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3529539312805389896.post-59443579102257237212007-03-20T18:25:00.000-07:002007-03-21T08:38:31.970-07:00Otoño oficiante (3er lugar)<div align="left"><strong>Otoño oficiante</strong></div><br />Una vez y otra, la lluvia se llueve en mi estero.<br />Adversas voces construyen ventanas ovales<br />tras la silueta de un viento que despoja lamentos,<br />llanto perpetuo de tierra aterida, de hojas y ojos desnuda,<br />piel ceniza y vencida en los brazos de un otoño oficiante.<br />Muero entre intensos lilas, en las últimas gotas de sedientos surcos,<br />mueren mis ojos tras la rasgada cortina,<br />cuchillo de luz que despide la tarde reptando en mi cuerpo,<br />alas de mariposa rebelde, lluvia interior, vaho en la ventana.<br /><br />Soy luna madura de piel deshilada.<br /><br /><br /><strong>Cirios celebrantes</strong><br /><br />Mis horas atraviesan el memorial de los días<br />son carta astral que se apostó en el tiempo<br />me regalan puños de alpiste y cantos de gorriones<br />aceras húmedas de corazones arrinconados<br />pasajeros que perdieron el destino de las aves<br />un cuenco abierto donde nacen las pasiones<br />una lluvia impertinente donde conjuran los cielos acerados<br />una casa y sus ventanas que pintan al oeste malva<br />aquí donde la noche templa en el fuego las caricias<br />aquí donde los cuerpos son cirios celebrantes<br />y un poema que asoma por la puerta siempre abierta.<br /><br /><br /><strong>Noche extensa</strong><br /><br />Entonces era suficiente descansar la lujuria del instante<br />Bastaba con un beso y recorrer fatigados espacios<br />acunar tu piel y dormir los murmullos de la noche extensa<br />Los dedos escapaban detrás de los símbolos floridos<br />y de párpado en párpado los labios oscurecían los prodigios<br />Bastaba el destello de sol ungido en la ansiosa caracola<br />y ser húmeda medusa entre tus piernas<br />para luego buscar la aurora derramada en los cristales<br />y encontrar la fronda en donde Dios nos eterniza.<br /><br /><br /><strong>Naturaleza muerta</strong><br /><br />No saboreas los árboles que caminan esta mañana junto a mí<br />ni la sombra que cubre mis caderas al ritmo de mis pasos<br />ni las hojas pisadas que dejaron las huellas navegantes<br />o la burlona sonrisa de vereda que desdibuja lo perfecto<br />o la hiedra que fragmenta la luz en filigranas<br />la que sucumbre en mi cintura y extensiona tus besos<br /><br />Es una lástima tenerte y no tenerte en este instante<br />cada piedra te llama y es la llama permanente<br />en cada ráfaga la voz sucumbe y no la escuchas<br />que pena con el sauce que se agita y me susurra<br /><br />En esta mañana de verano incorregible<br />En esta humedad que refugia mi cuerpo<br />En la perdida ruta por la que te has marchado<br /><br /><br /><strong>Horizontes febriles</strong><br /><br />El vaivén incansable de los días enclaustra mi llanto peregrino.<br />Mi llanro refugiado en los arcos de la noche se extingue con la aurora,<br />no asoma al camino por donde piso, se oculta tras la negación de la esfera<br />y con nudos de sortilegios ata mis manos y sumerge mi rostro en agua turbia,<br />los ojos permanecen más allá de los páramos, más allá de febriles horizontes.<br /><br />Tengo algunos lutos guardados, que no he podido teñir de mariposas blancas.<br /><br /><br /><strong>Detrás de las piedras</strong><br /><br />Que no veamos los corrompidos ríos que inundan la madrugada ficticia,<br />ni ese sol nuestro que se arranca avergonzado de la calle ardiente,<br />mira la bestia destazada y los bronces derrumbados, la vergüenza detrás de las piedras,<br />mira esa mujer de llanto con una mano pequeña inerte entre las suyas.<br />Y yo, sin nada, con ojos de arena postrados,<br />con migas ácimas que permanecen en la mesa<br />con la copa avinagrada entre mis dedos,<br />perversos pétalos negros lloviendo en los presagios<br />y desde el fondo de un charco un rumor de luto.<br /><br />Tapiemos las ventanas, que no entre ese olor a muerte.<br /><br /><div align="right">Ma. Eugenia Rodríguez Gaitán</div><div align="right">Estos poemas obtuvieron el <em>3er lugar</em> en el <em>Sexto Concurso Interno de Poesía del Club de la Pluma del Ganso</em>, México, 2007. </div>César GUERRERO ARELLANOhttp://www.blogger.com/profile/09349464048767024492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3529539312805389896.post-88424136793009354742007-03-20T18:20:00.000-07:002007-03-21T08:39:01.097-07:00Tu sombra en la huella de mis dedosLos grises callejones de mi tiempo<br />se abren a tus latitudes<br />calendario accidentado donde mis latidos<br />cimbran los oídos de la noche<br />desvanecida noche entre tus manos<br />liquida noche en tus besos fugitivos<br />en tu idioma sin reversos<br />tu mirada desnuda<br />y el fuego que florea mi desnudez<br />con respiración tejida a dos alientos<br />hasta alcanzar los rincones<br />de la fábula etérea<br />donde escalamos riscos inéditos<br />consigna oculta del rito<br />para bajar en caída libre al abismo<br /><br />Mi tiempo se cierra en tus manos<br />se filtra en la creación de tus dedos<br />en el tacto que despierta huracanes<br />y me lleva a la isla de tu cuerpo<br />con promesas de naufragio<br />y caramelos del norte en las yemas de mis dedos<br />diluyendo<br />derritiendo caricias<br />como dulces en la lengua<br />manos que recorren conocidos territorios<br />en cuerpos renovados<br />ligeras manos en ligera danza<br />protocolo del momento acariciado<br />en tocamientos de instantes<br />a caricias concebidos<br /><br />Mi tiempo se abre al espacio de tus labios<br />manecillas exactas<br />rigurosa demanda de maduros frutos<br />sube viene va<br />de tu boca a tu frente<br />de tu barba a tu mejilla<br />de tus pestañas a tus ojos<br />a tu boca infinita<br />al beso que gasta las apuestas perdidas<br />en otros besos que mordieron la respiración<br />desamparadas bocas<br />desesperada búsqueda en trémulos labios<br />alivio de besos<br />armas que abren la última herida<br />células escondidas del secreto<br /><br />En la brasa de tu pulso<br />mi tiempo se desliza<br />en la agudez de tus muslos afilados<br />los anónimos rincones de mi cuerpo<br />se nombran espacios conocidos<br />cuevas editadas rincones prodigiosos<br />morena selva al tacto de mis lobos dedos<br />que abren las fauces y asoman los colmillos<br />para atrapar en ardiente caza<br />el severo deseo<br />que sale por los ojos de las fieras de tu cuerpo<br />y gozar<br />el osado gozo<br />la razón elegida<br />la lesión que nos abrirá la distancia<br /><br />Los instantes de tu sombra<br />en la huella de mis dedos<br />levantan laberintos<br />siluetas transparentes<br />asaltando los colores<br />asociando recuerdos con soledades<br />ausencias perdidas<br />tormentas blancas<br />que se arremolinan en las manos<br />y te buscan<br />como fieras voraces<br />en las paredes del vacío<br />donde tu perfil invisible me nombra<br />llama mi rostro atardecido<br />y me deja inéditos los ojos<br /><br />Mi tiempo sabe al aceite de tu cuerpo<br />al doble deseo que descansa en mi espalda<br />a manzana<br />manzana verde pero dulce<br />ruborizada manzana de corazón abierto<br />asaltada pulpa mi carne<br />lleva a cuestas el peso de tus caricias<br />sin culpa ni disculpa ni pecado<br />lleva palmo a palmo el acento<br />el vocabulario de los anhelos vencidos<br />la vocación del deseo de tu carne<br />de tu cuerpo masculino<br />desnudo<br />absoluto<br />mío.<br /><br /><div align="right">Nataly Montiel</div><div align="right">"Tu sombra en la huella de mis dedos" obtuvo <em>Mención</em> del Jurado en el <em>Sexto Concurso Interno de Poesía del Club de la Pluma del Ganso</em>, México, 2007. </div>César GUERRERO ARELLANOhttp://www.blogger.com/profile/09349464048767024492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3529539312805389896.post-2482989118939739342007-03-04T07:15:00.000-08:002007-03-04T07:19:05.725-08:00Luz ancladaAhora sé por qué es triste<br />el amarillo de las bombillas.<br />Por fin recuerdo la causa puntual<br />de la tristeza<br />fijada para siempre en esa luz anclada<br />al movimiento brutal<br />que me destruyó de un golpe<br />la inocencia.<br /><br /><div align="right">Mónica Suárez</div><div align="right">Poema publicado en <em>Revista La Pluma del Ganso</em>, Año XI, No. 46, marzo-mayo de 2007, México, D.F., p. 24. </div>César GUERRERO ARELLANOhttp://www.blogger.com/profile/09349464048767024492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3529539312805389896.post-37396558120222865922007-03-03T14:44:00.000-08:002007-03-03T14:49:42.815-08:00ÁnforaLlegó el alba, al fin, con su equipaje<br />la espera en el andén termina en tu mirada<br />y la esperanza, fresca hierba,<br />ronronea a mis pies como recuerdo.<br /><br />Entre tus dedos se debate mi piel<br />en rebeldes caricias que destejen la ausencia.<br /><br />No extraño más el abrazo azul de la niebla:<br />ánfora de agua a mi desierto eres<br />alianza perpetua con mi origen<br />dios atrapado entre mis huesos<br />cuchillo penetrado en mis entrañas.<br /><br /><div align="right">Ma. Eugenia Rodríguez Gaitán</div><div align="right">Poema incluído en <em>Antología Internacional de Poesía Amorosa.</em> Compilación de Santiago Risso, Alejo Ediciones, Lima, Perú, 2006. Se tiraron 10 mil ejemplares. </div>César GUERRERO ARELLANOhttp://www.blogger.com/profile/09349464048767024492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3529539312805389896.post-59711762272148186302007-02-27T07:18:00.000-08:002007-02-27T07:59:42.472-08:00Entrevista a Mónica SuárezMónica Suárez fue entrevistada por Gustavo Ortiz para el Boletín Semanal de Noticias <em>(Sic) en el medio</em>, medio electrónico de Bucamaranga, Colombia.<br /><br />Para leer la entrevista, pulse <a href="http://www.sicenelmedio.com/noticia.asp?acc_noti=3¬icia=3779&ancho=1024&alto=768">aquí</a>.César GUERRERO ARELLANOhttp://www.blogger.com/profile/09349464048767024492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3529539312805389896.post-90522064694650734352007-02-09T14:27:00.000-08:002007-02-09T14:36:19.892-08:00Presentación de Antología Poesías de la Pluma Vol. 4<strong></strong><br /><strong>HOY, VIERNES 9 DE FEBRERO, A LAS SEIS DE LA TARDE</strong> se presenta el libro <em>Poesías de la Pluma Vol. 4</em>, prologado por Saúl Ibargoyen y editado por Chañaral Alto, Editorial de la Revista <em>La Pluma del Ganso</em>.<br /><br />Entre los autores del libro se encuentra <strong>María Eugenia Rodríguez Gaitán,</strong> miembro del Taller de Cartago, así como las poetas María Elena Solórzano y Queta Navagómez.<br /><br /><br /><div align="center"><strong>Café de Juan</strong></div><div align="center"><strong>Centro de Tlalpan</strong> </div><div align="center">-Junto al kiosko y la Casa de Cultura </div><div align="center">Frissac, entre Guadalupe Victoria e Hidalgo- </div>César GUERRERO ARELLANOhttp://www.blogger.com/profile/09349464048767024492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3529539312805389896.post-64371070083042888772007-02-09T09:47:00.000-08:002007-02-09T10:07:17.335-08:00Días de heliotropo<div align="right"><span><span style="font-size:85%;"><em>Son islas encantadas en las que sólo yo<br />puedo ser la hechicera</em><br /><br />Olga Orozco<br /><br /></span><span style="font-size:85%;"><em>Amanece.<br />La luna vierte sus efluvios<br />canta la alondra.<br />La ceiba estalla.</em><br /><br />María Ella Gómez</span></span></div><span><div align="left"><br />Habito aquí, estatua de sal, telar de piedra<br />dando textura a conjuros y movimiento a mis pasos<br />desde las paredes que son frontera lejana de mi mundo<br />que se encogen o huyen a capricho.<br />Intento incendiar el breve espacio del oído<br />y cabalgo la piel hasta sangrarla.<br />Deslizo los dedos sobre los corazones abatidos<br />abro lentamente y hurgo el rojo espacio<br />tomando sus secretos para volverlos ventana de luz<br />a las miradas.<br />Ordeno las esencias en mundanas densidades<br />las guardo en el armario del capricho<br />señalo los días con aromas de heliotropo<br />y construyo vigilias bajo las sombras de los pinos.<br />Soy la relatora de los días no venidos<br />la que marca la ruta cuando el sol desciende<br />la que pinta de plúmbago la antesala nocturna<br />la que incrusta de estrellas la corteza del cielo<br />la que recoge liras de polvorientos llanos<br />y entre biselados prismas la muerte esconde.<br /></div><div align="right"><br />María Eugenia Rodríguez Gaitán<br />Poema incluido en la antología <em>Poesías de la Pluma</em>, Vol. 4,<br />Ed. Chañaral Alto, México, 2007. </span></div>César GUERRERO ARELLANOhttp://www.blogger.com/profile/09349464048767024492noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3529539312805389896.post-6477979046909708882007-01-23T19:14:00.000-08:002007-01-23T19:23:18.330-08:00Andanada de viento (una muestra)dónde habrá que albergar las arrugas del crepúsculo<br />pesadumbre de noche selva y de luna<br />queda lenta propia<br />cavar a tiempo la sima<br />que galopa como brisa resuelta en las sienes<br />palabra y silencio<br />sombras de todo<br />como murmullo de bestias<br />como hambrientas voces en ayuno<br />que nos buscan sin encontrarnos<br />que buscamos sin encontrar<br />y escribimos<br />y decimos sin decir<br /><br /><br />que las bestias tienen hambre<br />que unas voces nos están dictando<br />que algo alguien<br />nos ha llamado a bautizar el mundo<br />y el perfil de la ventana<br />despierta para mirarnos<br />y despiertan las horas<br />para escuchar<br />y nosotros anochecemos<br />y seguimos anocheciendo<br />cegados de horas<br />y ensordecidos de luz<br />y no decimos nada<br /><br /><div align="right">Nataly Montiel</div><div align="right">Del poemario <em>Andanada de viento</em> (2004)</div>César GUERRERO ARELLANOhttp://www.blogger.com/profile/09349464048767024492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3529539312805389896.post-74011677177315409472007-01-23T15:31:00.000-08:002007-01-23T15:39:56.678-08:00Hechizo de la sombra (Xtabay)Escrito está que en una ceiba grande, poderosa<br />se aparece una mujer con senos de magnolia<br />y los mitos en la piel saturada de sombras.<br />Es la maga que deshace augurios, la arpía<br />que desata la furia del averno; es bella como el árbol<br />del fruto prohibido.<br /><br />Engendra la llovizna, corrompe la inocencia del rocío,<br />burla los fetiches y penetra el tapiz de la sangre.<br />El que la ve queda para siempre sujeto entre sus dedos.<br />Aquel ingenuo oyente de su canto, descubre<br />un frío mojado que se acerca, un aroma de mar, una ventisca ardiendo entre la noche.<br />Mujer que llora maleficios y reclama poder con malos modos.<br />El amante se pierde.<br />Amanece,<br />la luna vierte sus efluvios.<br />Canta la alondra.<br />La ceiba<br />estalla.<br /><br /><div align="right">Ma. Ella Gómez Rivero</div>César GUERRERO ARELLANOhttp://www.blogger.com/profile/09349464048767024492noreply@blogger.com0